Mientras me completo
habrán de acompañarme las montañas
cubiertas de niebla
en las mañanas

Estaré mirando ese eterno presente verdadero
que es la suma de las emociones
y seré todas las cosas: el niño,
la reverberación de todas mis mutaciones

y en ese recorrer
piedras tibias
ascendiendo
suavemente,

agua verde, partículas de cuarzo
respirando silenciosas entre el musgo

Ahora

Ahora miro atrás y me pregunto
en que momento la anémona flotante
en que momento el cigarro en camiseta
porqué la sombra cristalina de las aguas

Es un soneto de aire cuando dices
cosas suaves como la ternura
y emanan verdes hojas de la nada

y, cuando te observo

con esa levedad de mariposa
sencilla
como una gacela

(y también ocurre con el pensamiento

de fósiles pieles de serpiente


Sonidos de trueno transparente
Dicen que trompetas plata y oro en el espacio
vociferando como si fueran nubes
como la oscuridad de las montañas
cuando es de noche

La letra muda

La letra muda
la que no tiene alma
Solo sustancia.

 la aguja gris se hunde,
huele a polvo húmedo.

Escuchando un saxo curvilíneo, acompasado, tibio y elegante, la noche sobrepasa la existencia y el aire que ya se está enfriando me inunda la laringe, la nariz,

bocanadas densas, lineales.

Hoy soy una acorde de marimba, una metáfora verde, un recuerdo brillando en un espíritu.
se encienden estrellas interiores
comienzan a brillar.
Un recuerdo es una luz anaranjada
una gotera flotando estereoscópica

tomar aire, y seguir...

Seguir nadando, hasta que nos hagamos peces

piedra
humo
agua

recinto de lianas, de insectos azules
que zumban transparencias espirales

la caracola viento envuelve mis sentidos
penetra una sustancia elemental

Somo hombres de maíz y sangre
de madera y tierra, de sagrada cal

como colores en una red de luces

Hoja de aceite suspendida

abejas de obsidiana
atravesando manantiales de silencio

noches con luna entre los bosques,
entre sustancia etérea

fino polvo de polen amarillo

Mientras tanto...

la música suena :
oscilaciones de flautas escarlata

La entrada

Puntas de hojas verdes se alzan en la fresca mañana, todo está tranquilo. Una frágil levedad gira en el aire, sostenida, acuosa sustancia que se mezcla en nuestros ojos y flotando vamos a parar a alguna nube. Los animales, las vacas observadoras, caracoles entre miel de tierra húmeda. Respiramos el arena deliciosa del tiempo, la sutil harina de la piel del viento. 

Todo es policromía de diamantes. Los tejados de las casas, los pastizales, hondonadas acá, protuberancias allá. Y múltiples riachuelos juguetones. 

Son las montañas.

Hay violines detrás de los arbustos. Resonancias, ángeles vegetales que tocan arpas de hojas y madera. El incendio callado de la tierra, los volcanes en que viven las hormigas, la imperturbable fiereza pacífica de la naturaleza. La tensión perfecta, sin idas ni alambres. Solo las luces delicadas del misterio. 

aire

vino,

cuarto oscuro

libros de poetas locos, elevados

mutantes, luminosos

humo y ceniza blanca 

como una gota de leche fosilizada

fantasmas

de caballos espectrales

hebras nocturnas

eco de las montañas

una mano que pasa su mano

por una espalda desnuda

tela que cae, vapor de agua

mieles fluyendo en vertical orgasmo

la ráfaga crisálida del diáfano misterio

y un suspiro reverbera por los pulmones del aire